Очень хочется спеть...

Очень хочется спеть,
но дорога кончается скоро.
Обрывается степь,
наползает предутренний город.
Мостовые чисты,
по лучам стосковались горячим.
Но гитары в чехлы
мы, наверно, надолго упрячем.
Ах, какие чехлы
мы гитарам своим припасли!

Часто так по заре
в бытие переходим иное.
Надо спеть позарез,
но гитара уже за спиною.
В землю целится гриф,
и прижаты истёртые струны...
Но, внутри затаив,
лишь на время поглубже засунув,
носим песню и ждём,
что однажды воскреснет в ночи.

7 мая 1972 – 22 октября 1977

      ГРОШ

Ю. У.

Копейками катятся дни...

А. Краснопольский

Вагон. Окно заволокло –
малюй, стирай,
потом тихонько подыши –
и вновь пиши!
Немного опущу стекло.
Туман, февраль.
Допустим, месяцы – рубли.
Что ж нам? Гроши...

Но жалкий грош мне дорог тем,
он тем хорош,
что мне не разменять его,
ему – меня.
Глядишь, полтинник пролетел,
в ладони – грош.
Дня от ночи не отличить,
всё – «время дня».

Копейки – дни, надежда – хлеб
(жую – не лгу),
тревога – соль, горчица – боль
(ломаться – грех...).
На потном матовом стекле
черчу деньгу:
вот нарисую – буду жить
богаче всех!

Февраль 1977

НЕУВЕРЕННЫИ МОНОЛОГ

С. Н.

Что день, что вечер,
и опять – что день, что вечер –
твой мираж,
но он не вечен,
заколеблется и он.
Пожалуй, да.
Обнимет
снегопад тебя за плечи
и уведёт подальше от меня,
в Страну Былых Времён.

И вот – по тверди
припорошенной и мёрзлой
ты уходишь.
Всё так просто!
Всё хорошее во тьму –
пожалуй, да –
отходит.
Остаются сны да монстры.
Блажен Святой Антоний. Я порой
завидую ему!

Блажен, кто верен
миражам и привиденьям,
для кого ночные бденья –
блажь испорченной крови.
Пожалуй, да.
Прощай!
Как говорится, «мимо денег».
Чекань свою монету не спеша.
Не мучайся.
Живи!

3 ноября 1975

ЭТЮД О ЛЕТЕ

Полусонны от безделья,
полусогнуты от дрожи,
и такой измяты рожи
безысходною тоской!
Так привычней, но не надо, –
так оно себе дороже.
По-иному можно тоже,
завтра день как раз такой!

Шейте лёгкие одежды,
шейте платья голубые
и на сплетни на любые
плюйте весело слюной:
завтра к нам нагрянет лето
и сравняет сказку с былью,
и полезет в морды пылью
мелкой, серой, земляной!

Ради бога, не тужите
о своем невидном росте,
распрямитесь и забросьте
к чёрту тёплое тряпьё!
Раз на гвоздиках в передних
пиджаков свисают грозди,
раз под ними гнутся гвозди,
значит, лето гнёт своё!

Май 1975